La única cosa que ha cambiado es que tiene menos granos y un poco más de tripa, una sublime gordura llevada con la misma entereza que un traje de Armani. Su poesía sigue desguazando las maquinarias de la realidad más cercana. Su poesía inflige heridas irreparables en nuestra forma de mirar las cosas. Sigue siendo un nieto de la ira, un familiar de la cólera, un manifestante del inconformismo, pero de una manera hedonista, calmada, concisa. Sus versos son hipodérmicos, inoculantes, transformadores, como el líquido verde que se inyecta en la película Re-animator para revivir a los muertos, pero sobre una sociedad letalmente adormilada. Cabotaje fue un principio y ahora es también un final.  No vamos a decir un Alfa y una Omega, porque no tiene nada de liturgia, nada de proselitismo. Ben no juega a aleccionar, no diserta con el propósito de instruir. Cada verso sirve para construir el barco, nada más. Y, al final del libro, si ya estás despierto, puedes empezar a navegar. Hay pocas cosas, cada vez menos, que a uno le hagan sentir satisfecho. Ben sabe que son pocas, pero no por ello va a dejar de buscar.